Ich habe einmal einen Golem im Rathaus gesehen, der sich geweigert hat, mit mir zu sprechen. Nicht aus Trotz. Aus Pause. Die Beamtin daneben hat mir erklärt, dass er gerade „regeneriert“. Ich habe sie gefragt, ob das bedeutet, dass er müde ist. Sie hat sehr lange nicht gelacht.
Golems sind in Elyndor kein Spektakel mehr.
Neulich betrat ein junger Abenteurer meine Schänke. Vielleicht Anfang zwanzig. Großes Schwert auf dem Rücken. Viel zu groß natürlich. Der Junge musste sich seitlich durch die Tür drehen, um überhaupt hereinzukommen. Er hielt das vermutlich für beeindruckend. Die Gäste eher für Unterhaltung. Armer Kerl.
Er setzte sich mitten in den Schankraum, bestellte den teuersten Wein, den er sich offensichtlich nicht leisten konnte, und begann sehr laut von Monstern zu erzählen, die angeblich „keine echte Herausforderung“ gewesen seien. Niemand glaubte ihm. Was ihn allerdings wirklich verriet, war etwas anderes: An seinem Arm fehlte ein Scherbenband…
Ich habe einmal gesehen, wie ein betrunkener Söldner versucht hat, einen Gedächtniskristall als Würfelbecher zu benutzen.
Die Explosion war überraschend klein. Die Folgen deutlich teurer.
Seitdem erkläre ich Fremden deutlich früher, dass Kristalle in Elyndor keine Dekoration sind.
Die meisten verstehen das allerdings erst, wenn plötzlich Türen auf Stimmen reagieren oder ihr Scherbenband beleidigt den Dienst verweigert…
Ich habe einmal einen Menschen getroffen, der völlig überzeugt davon war, Magie wäre etwas Besonderes. Er stand mitten in meiner Küche, während hinter ihm drei Teller gleichzeitig durch die Luft schwebten und jemand mit Geistmagie den Abwasch erledigte.
Manchmal frage ich mich wirklich, wie Leute es schaffen, ihre eigene Welt zu übersehen.
Magie ist in Elyndor nichts Seltenes. Sie ist Alltag. Lichtkugeln in den Straßen. Feuer zum Kochen.
Windmagie, damit die Wäsche schneller trocknet. Geistmagie, damit jemand gleichzeitig fünf Kisten tragen und dabei noch über Preise diskutieren kann.
Die meisten Menschen denken bei Magie sofort an große Zauber oder dramatische Schlachten. In Wahrheit benutzen die meisten sie eher gegen Rückenschmerzen und schmutziges Geschirr. Nicht besonders heroisch. Aber vermutlich effizienter…
ch sollte wirklich aufhören, nachts mit Leuten über Politik zu reden. Gestern saß ein Händler in meiner Schänke und erklärte mir nach dem dritten Becher ziemlich überzeugt, dass Elyndor nur wegen des Adels funktioniert.
Das war der Moment, in dem ich wusste, dass er entweder sehr reich oder erstaunlich lebensmüde sein musste. Wahrscheinlich beides. Die wirklich wichtigen Dinge in Elyndor passieren nämlich selten dort, wo alle hinschauen. Natürlich tun die Adelshäuser gern so, als würden sie die Welt lenken. Große Hallen. Große Reden. Große Familienwappen. Große Egos.
Und dann verschwinden plötzlich Handelsrouten, Namen tauchen nicht mehr in Registern auf oder jemand fällt mitten in einer politischen Diskussion überraschend die Treppe herunter. Mehrmals…
Der Raum war still. Nicht die gewöhnliche Stille leerer Hallen, sondern eine, die beobachtete – als würde selbst die Luft entscheiden, was sie preisgab und was nicht.
Ein mulmiges Gefühl breitete sich in deinem Magen aus und verstärkte sich, als die schwere Eisentür sich hinter dir schloss. Lautlos. Endgültig.
Allein.
Du wusstest nicht, wer dich hierher geführt hatte. Du wusstest nicht einmal, ob du eingeladen worden warst – oder ob man dich einfach … geholt hatte.
Du sitzt mit Tarric in seiner Schänke. Die Stimmung ist ausgelassen. Das Kaminfeuer knistert, und die Menschen, Elfen und Zwerge unterhalten sich, trinken und lachen.
Du bist nun schon eine Weile in Elyndor und hast dich an Tarric, die Bewohner und vor allem an die Schänke gewöhnt. Es ist ein gutes Leben.
Plötzlich verändert sich etwas. Die ausgelassene Stimmung schlägt in eine seltsame Ruhe um. Nicht bedrohlich.
Nur… verwirrend. Als wüsste niemand mehr, wie er sein soll…
n den sanften Hügeln von Florindale, wo Wälder leise in glitzernde Flüsse übergehen, wuchs Mirelia auf – die Enkelin des Stammesältesten der Feymorra. Ohne ihre Eltern aufgewachsen, fand sie schon früh Trost und Freude in der Natur. Besonders die Flüsse lagen ihr am Herzen: Sie pflegte ihre Ufer, schöpfte Wasser für die Pflanzen und spürte die sanfte Magie, die in jedem Tropfen floss.
aelen und Seris Thalvaen wurden in eine Welt geboren, die ihnen nie gehören sollte. Ihre Familie, einst hoch angesehen, war durch Intrigen und Verrat gestürzt worden. Nach dem Tod ihrer Eltern rettete eine Dienstmagd die Kinder und brachte sie zu den Piraten – traumatisiert und gebrochen, wie zwei verlorene Funken im Sturm.
Sie wuchsen auf den Decks stürmischer Schiffe auf, lernten den Wind, das Salz, die Regeln der Freiheit – und was es bedeutet, für Ehre und Loyalität einzustehen.
Einst gehörte dieser Stab einem mächtigen elfischen Magier, dessen Aufgabe es war, den Wald zu schützen und im Gleichgewicht zu halten.
Seine Magie war niemals nur schöpferisch – und niemals nur zerstörerisch. Mit der Kraft des Stabes ließ er sterben, was nicht mehr bestehen konnte, und erschuf neues Leben dort, wo es gebraucht wurde…
